Om mig

Mitt foto
Pugilistisk Poet och Fanatisk Romantiker...

måndag, februari 22, 2010

Bring me my pipe, I´m gonna smoke it...

"Rökning dödar". Så står det på tobakspaketen. Rakt upp och ned. "Rökning dödar". That´s it. Inget annat. Bara "Rökning dödar". Det finns ingen annan argumentation i de orden än att tobak är en laddad revolver mot din tinning.

Ändå röker vi. Trots att det enligt paketet bara är en långsam självmordsmetod. Trots att det enligt paketet är en enda enorm HelvetesMotorväg som endast leder oss i graven med förtorkade lungor, förminskade testiklar och tumörer växande i varenda extremitet. "Varför?", frågar sig vänner av ordning och ickerökare (vanligtvis samma personer) ofta med mer än en aning harm i rösten, "Varför i hela himlen och helvetets namn gör du detta?"

Och svaret är så enkelt: Tobak göder själen. Den må vid överdriven konsumtion mörda kroppen men den får själen att leva och spritta och visa världen ettusen nya dansande kroppar som svettas stora idéer över världen. Därför röker vi. För att tobak får själen att leva. "Rökning dödar" står det på paketen, men vem vill leva med en död själ?

Rökning är tydligen det mest avskyvärda man kan syssla med, undantaget barnamord, uti konungariket idag. Man är bannlyst från alla offentliga etablissemang, man är hänvisad till kalla gränder och taklösa perronger. Man får stå i skamliga små kurande samlingar av likartade förtappade och ägna sig åt sin underbara last under De Lastfrias pejorativa och tunga blickar.

Men man gör det. Man gör det som krävs. Man anpassar sig. För rökning är en mycket trankil och stoisk sysselsättning. Således är även rökare i de flesta fall trankila och stoiska. Man ställer sig i lä så gott man kan och tänder. Sedan sluter man ögonen när Jean Nicots fantastiska upptäck seglar ut i blodomloppet och tänder små supernovor bakom ögonlocken och jagar bort varenda aggressiv spänning i uppjagade muskler. Man står där i sin eviga skam och njuter fullständigt av världens enda livgivande gift.

Att tända en pipa är en handling som får den mest koleriske att varva ner och ger en människa ett ögonblick av klarsyn mitt i livets bullrande orkan där man faktiskt kan tänka. Nu påstår jag förvisso icke att ickerökare inte tänker. Alls icke. Några av mina närmaste och mest älskade medmänniskor är ickerökare. Och jag vet, säger vet, att just dessa människor tänker ovanligt mycket och ovanligt vackert. De skulle tänka fantastiskt om de vore piprökare, enligt undertecknads humbla åsikt. Men den får stå för undertecknad som högst partisk när det kommer till brukande av den heliga örten.

Vad jag försöker säga är att trots att "Rökning dödar" så har rökningen även en vänlig sida för världen och människan. En nästan nödvändig sida i den grå malande vardagen. För vissa människor, för visso. Man kan bruka med förnuft, så att säga. Excesser är mycket sällan nyttiga eller nödvändiga (få undantag finnes tidvis i människans liv, särskilt under de, ska vi säga, "formativa" lägre tjugoåren). Man ska kanske inte välja att enbart läsa det som socialstyrelsen skriver i ämnet, utan inse att bruket av det stora gräset har en större dimension än den rent invärtesmedicinskt hälsosamma. Det finns en själslig dimension som faktiskt är större än alla eventuella risker.

Glöm inte det nästa gång tanken kommer upp att vifta med fingret i ansiktet på en intet ont menade nikotinist. Och tänkt på att ni kanske stör en tänkare.

"Rökning dödar". Förvisso. Fast det gör livet med (och det har inte ens en varningsettiket). Otvivelaktigt och ofrånkomligt. Dö skall vi alla göra. Men jag tänker göra det med en levande, sprittande, dansande, tobaksdoftande själ.

onsdag, februari 17, 2010

The earth died screaming...

Snön mot fönstret väser som en ande. Elementet droppar och krukväxterna gråter efter sol och syre. Det är vinter i världen. Två tredjedelar av oss svälter. En tredjedel är upptagen av schlager, Let´s dance, nya tandblekningsmetoder och krig.

Ibland tror jag att vi, människan, är universums kackerlackor. Det är därför vi aldrig får besök av utomjordingar. På de interstellära kartorna är vår kvadrant utmärkt med en dödskalle. Vi människor är universum kackerlackor. Allt vi tar i, tar vi i av girighet. Allt vi lägger händerna på måste ofelbart svinas ner och vattnas ur. Det är därför det övriga universum håller oss i mörkret. ET åkte förbi för länge sedan. Men det luktade så jävligt här att han inte vågade stanna.

Det är för underligt. För vi har alla det i oss. Vi vet vad som är det sanna och rätta. Vi vet vad som är det rättvisa. Vi skulle kunna ha en annan värld. Men vi väljer alltid den korta vinstens väg. Och det är för sorgligt. Det är själva beviset på vår inneboende kackerlackighet.

Vi är universums kackerlackor, som om vi fick chansen, skulle föröka oss och sprida oss och skövla allt i vår värld. Det är antagligen därför vi är planeta non grata.

Titta bara på oss. Två tredjedelar av oss svälter, men en tredjedel har minsann både ett överflöd av oxfilé, bekväma kombibilar, glassiga magasin och hangarfartyg. Men den tredjedelen som har allt stoppar förvisso små mynt i små bössor då och då. Så man kan säga att vi gör vad vi kan för de som inte har.

Kackerlackor.

Vi går in i mörkret. Alla försök att göra något åt det är bara lögner. Eftersom ingen vill göra något. Ingen kommer att göra något, så länge det kostar. Vackra ord om solidaritet och allas lika värde är just vackra ord. Så länge vi har viktiga saker att lägga pengarna på, som förarlösa bombplan, internationella hamburgerkedjor och Anna Anka kommer ingen någonsin att hjälpa.

Att ställa upp för ett, på grund av koloniala intressen, genomkorrumperat land går icke. Att, när landet utplånats av en naturkatastrof, lägga pengar i en bössa går an.

Vi gör vad vi kan för de som inte har, säg inget annat, vi gör vad vi kan. Så generöst är vårt stora insektshjärta. Ta en smula från vårt bord, men inte för stor. Och inte en som kostar något. Så kan vi sätta oss ner i tältstäderna och förklara: "Du förstår lille vän, din svält är i själva verket ett mycket vackert offer. Hela ditt lands misär gör det helt enkelt möjligt för några få människor långt borta att bo jättefint och fylla sina hus med en hel massa roliga saker. Dessutom har de här människorna råd att köpa en hel massa jättebra vapen som kan skydda dem från elaka människor som vill ta ifrån dem deras roliga leksaker. Så jag hoppas du förstår att, trots att din mamma ligger under ett parkeringshus och din pappa bara har en arm kvar och alla dina syskon dog i lite oturliga epidemier, så lider du för att någon annan ska få det riktigt, riktigt bra. Se här! Ta den här jätteroliga bollen som vi köpt åt dig för pengarna i de där små bössorna. Lek en stund, så tänker du inte så mycket på tråkigheterna."

Kackerlackor.

Vi är så upptagna av vår egen jävla förträfflighet och vår egen jävla övertygelse om vår rätt att bestämma över, inte bara världen utan hela djävla universum, att vi inte inser hur små vi är.

Små jävla infekterade kackerlackor som sprider sig som en svulst. Giriga, ätande kackerlackor som stirrar på varenda lite smula och skriker "MinMinMin" i kör.

Det borde döda oss, allt det här. Det borde döda oss att vi äter varandra och aldrig för en enda sekund låter någon utanför leva. Det borde döda oss. Men den giriga delen i människan är som ett virus. Ett virus som äter allt. Som göder sig på grova tuggor ur den vackra själen vi alla ändå har.

Kackerlackor. Stora själviska kackerlackor som äter, förfular, förfalskar, förnekar allt.

Eller så har jag fel.

Med en tillräckligt stor stövel kan man stampa ihjäl även den mest ihärdiga kackerlacka.

Ska vi försöka stampa lite?

måndag, februari 15, 2010

There's nothing sadder than a town with no cheer...

Små vägar slutar alltid någonstans.

De passerar förbi och försvinner ut i den granbefolkade tystnaden.

Där, i de uthuggna gläntorna, står vaktposter på led. Små sorgsna samlingar hus, där ingen längre orkar. Där ingen längre tror.

Husen stirrar på varandra med tomma fönster. Tysta fåglar på döda ledningar. I dikeskanten växer gräset högt.

Vildäpplen mognar ikapp med vetet. I kulvertarna under vägen göder gråsuggor råttor.

Detta är en död bygd. Varje form av förnuft har för längesedan försvunnit in i tegelfasaderna.

Detta är en död bygd, en bygd utan tro som är dömd till förmultning.

Detta är en död bygd. Livet har för länge sedan dragit vidare. Tiden har dragit vidare.

Kvar finns bara tomma hus och tomma människor.

Cellerna i denna bygds organism kommer att falla samman och isär i avflyttningens svåra cancer.

En dag skall skogarna och träden ta tillbaka all mark som stals och svedjades av ett hundra hungriga bondearmar.

Den svulst som är människans spår skall läkas.

Träd har inga minnen som vi vet om.

Allt ska glömmas under daggens och mossans täcke.

En ruin blir människans grift.